The Things You Kill
Drama
115 minutos
Director
Alireza Khatami
Guion
Alireza Khatami
Reparto
Ekin Koç como Ali
Erkan Kolçak Köstendil como Reza
Hazar Ergüçlü como Hazar
Ercan Kesal como Padre / Hamit
Serhat Nalbantoğlu como Administrador Universitario
Aysan Sümercan como Tía / Melahat
Hay una serenidad y un control poco comunes en “The Things You Kill”. La seguridad que demuestra el director iraní Alireza Khatami sugiere a un cazador alineando suavemente su objetivo en la mira. Sigue a un profesor de traducción cuya repentina confrontación con la tragedia y sus escasas probabilidades de formar una familia lo llevan a reaccionar de manera drástica contra su padre cruel.
Cuando Khatami dispara contra su protagonista, su puntería es certera y directa, atravesando la violencia masculina generacional, el peso de la emasculación y el dolor de la otredad con una franqueza que deja al espectador sorprendido.
Un inquietante estudio de personaje que a menudo roza el territorio del thriller, “The Things You Kill” es una pieza psicológicamente intensa de cine de género. Es una película sobre dobles que se centra principalmente en dos personajes situados en dos lugares que simbólicamente se vuelven uno solo. Significativamente, todo comienza con el relato de un sueño.
Ali, nacido en Turquía (Ekin Koç), escucha a su esposa, Hazar (Hazar Ergüçlü), recordar una visión de su padre. En su sueño, el padre toca a su puerta; su rostro está tan exhausto que resulta indescriptible; le dice a Hazar que “apague las luces”. Al final, es una pesadilla que Ali también experimentará, aunque con un contexto aún más sombrío.
Ali todavía no lo sabe, pero está en crisis. Cuando visita a su madre, quien solo puede moverse por la casa con ayuda de un andador, descubre que el inodoro está atascado y que hay un arma envuelta en una toalla dentro del tanque séptico. Al acudir a una clínica de fertilidad, lo diagnostican con un conteo de esperma muy bajo que hace casi imposible la posibilidad de tener un hijo.
En su segunda casa, en el desierto, lucha por mantener con vida su árido jardín. Estas líneas narrativas se entrelazan estrechamente cuando la madre de Ali fallece. Devastado por el dolor, dirige su furia hacia su padre apático y a menudo amenazante (Ercan Kesal). En su punto más bajo, Reza (Erkan Kolçak Köstendil), un jardinero, aparece en su casa del desierto prometiendo que puede devolver la vida a la tierra.
Poco después, la influencia maliciosa de Reza se hace sentir con fuerza, llevando al antes gentil Ali no solo a recurrir a la violencia, sino también a entregarse a una ira tan potente que, literalmente, le hace perder su identidad. Verás, si entrecierras los ojos, Reza y Ali tienen un cierto parecido. Así que no le cuesta mucho esfuerzo a Reza encadenar a Ali como a un perro en su casa del desierto y ocupar su lugar.
A diferencia de Ali, Reza es peligroso y misógino, moralmente corrupto y propenso a explosiones de ira. En esta usurpación de la vida de Ali, una escena anterior adquiere importancia: Ali enseña en su clase de traducción que la etimología de la palabra “traducción” difiere enormemente entre el latín y el acadio. En la primera lengua significa transferir significado; en la segunda, puede significar apedrear o destruir.
A través de Reza, ¿estamos viendo una traducción del verdadero yo de Ali o su destrucción? ¿Los hechos macabros que presenciamos —como la desaparición del padre de Ali— forman parte de la realidad o son la representación de los deseos más profundos de Ali?
Khatami y su director de fotografía, Bartosz Swiniarski (“Apples”), muestran visualmente la desestabilización de Ali mediante tomas largas y estáticas cuyos lentos acercamientos deshacen silenciosamente composiciones domésticas. Está el relato inicial del sueño de Hazar, que sitúa al espectador dentro de la casa de la pareja mientras ellos se encuentran afuera, en la terraza, al otro lado de una ventana.
La cámara avanza hacia la ventana, más allá de los numerosos libros apilados en el alféizar, lo cual funciona como una señal visual de que estamos abandonando la lógica. Otro magnífico acercamiento ocurre más adelante cuando Ali, sentado en la sala de su padre junto a su familia, comienza a cuestionar los acontecimientos que rodean la muerte de su madre. La tensión masculina intergeneracional entre padre e hijo estalla tan rápido en un entorno tan inmóvil que uno llega a preguntarse cuántas veces habrán llegado a los golpes.
Junto con estos planos estáticos, Khatami y Swiniarski recurren también con frecuencia al enfoque selectivo (rack focus) para difuminar aún más la identidad de Ali. Significativamente, Ali estudió en Estados Unidos durante catorce años, por lo que nunca siente del todo que pertenece a su familia ni a su país.
Aunque es el único hijo de sus padres —Ali también tiene una hermana, Nesrin, quien suele criticar su carácter distante—, Ali lleva ese título con timidez. En efecto, cada elección visual de Khatami y Swiniarski ilumina la incomodidad de Ali con los rasgos que deberían definirlo.
Si “The Things You Kill” tiene algún defecto, aparece cuando Khatami abandona la ambigüedad dramática para optar por un literalismo temático. No hace falta mucho esfuerzo para conectar el jardín estéril de Ali con su infertilidad. Tampoco se requiere mucha inteligencia para ver cómo el giro de Ali hacia la brutalidad perpetúa el trauma generacional que también vivió su padre.
Khatami incluso lanza un espejo roto en la casa del desierto —que, hay que admitir, produce una imagen muy hábil aunque un tanto obvia— para rematarlo. En esos momentos, uno puede sentir al director afinar demasiado su mira hasta perder el enfoque del ambiente onírico que había logrado construir.
Afortunadamente, Koç y Köstendil son dos actores tan comprometidos con su dualidad que incluso cuando la película se vuelve obvia, aún conservan la capacidad de evocar cierto misterio. Además, el final inquietante, aunque aplicado con mayor severidad y misticismo, realiza un truco similar al de “It Was Just an Accident” de Jafar Panahi, al llevar al espectador a preguntarse si este protagonista podrá alguna vez liberarse por completo de esta mancha psicológica.
Porque, ¿qué queda por matar cuando una parte de ti ya se siente muerta?
